Piedras contra mi tejado

2012-01-31T21:58:00.002+01:00

Noche de luna.
Se ve que se ha arreglado
y está desnuda.

© Juan Ballester

Formas de hacerte el amor (Líricas, V)

2012-01-28T18:06:00.001+01:00

Furtivos, escapados de otras mesas
sin la opulencia propia del evento,
llegamos al hotel, y en un momento
nos llenamos de sueños y promesas.

¡Si nos hubieran visto todas esas
familias celebrando el nacimiento
de otro año, sin galas ni alimento,
mas con el esplendor de las princesas!

Las uvas. El champán. Fuera la ropa
y la noche avanzando viento en popa
sin un mal tropezón, sin una sombra.

Camas individuales, y no obstante,
practicamos la danza, el vuelo, el cante
como dos mariposas en la alfombra.

© Juan Ballester

Noche infinita

2012-01-22T22:03:00.000+01:00

Noche infinita cae sobre mi entraña,
sin estrellas, sin luz, sin compañía;
noche que me envenena la alegría,
que del sueño feliz me desengaña.

Resistir el silencio es una hazaña,
contar cada segundo, una agonía;
plantarle cara al miedo no podría
envuelto en esta piel de telaraña.

Pasan las horas negras y no duermo,
me revuelvo en mi lecho sudoroso,
la garganta reseca me molesta.

Toco mi frente: debo estar enfermo.
Oigo un reloj lejano, y sin reposo
grito tu nombre al viento y no hay respuesta.

© Juan Ballester

Te guste o no te guste

2012-01-19T20:33:00.001+01:00

Te guste o no te guste me nacen los poemas
cayendo por mis dedos lo mismo que racimos,
mas no han de hacerte daño, sólo han de ser, no temas,
reflejo de esas horas que a intervalos vivimos.

Te guste o no te guste el grifo ya está abierto
y los versos me brotan igual que una hemorragia;
basta pensar en ti, y de inmediato, es cierto,
se llenan los renglones de ternura y de magia.

Te guste o no te guste no he de contradecirlos,
he de dejar que fluyan, que se expresen, sinceros.
Unos serán huidizos y tiernos como mirlos,
otros valientes, recios, como los aguaceros.

Te guste o no te guste están así las cosas,
están así mis manos como abierta ventana:
cuando menos lo esperes te entregaré estas rosas
para alegrar tu gesto y adornar tu mañana.

© Juan Ballester

Poema con espejos

2012-01-15T01:23:00.001+01:00

Vengo de las palabras que humedecen mi rostro,
que nada significan,
que son impronunciables trozos de mi pasado,
que danzan en macabra ceremonia
alrededor del barro y el silencio.

Vengo de las palabras que un día fueron mías,
que callaban su sorda incertidumbre,
que rompían de pronto
esa necesidad de estar a solas
entre los recortados parterres del recuerdo.

Vengo de las palabras que ya no me conocen,
de las que lleva el viento,
de las que sudan lágrimas de ausencia,
de las que solo pude
ver pasar como trenes cargados de misterio.

Vengo de las palabras,
de las sílabas blancas y negras que he perdido,
de las letras ausentes, de las frases
que aguardaban inútiles quemándome la boca,
royéndome el cerebro.

Vengo de las palabras que no dije
una tarde, muy lejos.

© Juan Ballester

Economía made in Spain

2012-01-11T18:37:00.001+01:00

Prima de riesgo, mercados,
inflación, rescate, bonos...
Qué palabras y qué tonos
se escuchan por todos lados.
Es para quedarse helados
viendo rodar los millones
por parquets, plenos, sesiones
mientras el pueblo, el de abajo,
ya no tiene ni trabajo
y casi ni pantalones.

© Juan Ballester

El amante extraño

2012-01-07T02:26:00.001+01:00

Amante por el día,
extraño por la noche,
trovador en papeles,
diferente en sus actos,
hermoso cuando mira,
detestable si calla.
¿Es un sueño tan sólo,
es acaso un fantasma,
o es que aún le da miedo
tanta felicidad?
Quizá baste un instante,
un acto repentino,
pero le cuesta tanto
romper esa barrera,
que a menudo parece
que el amor se le escapa.
Cuando se lo propone
aparecen los otros
a llevarse su dicha,
a cortarle las alas.
Y cuando ella le pide
- o mejor, le sugiere -
desterrar la cordura
y lanzarse al vacío,
es como si una mano
le tapase la boca,
y se inventa razones
o plantea objeciones.
Y el caso es que se pierde
la magia del azar
y todo queda intacto,
y todo sigue igual.
¿Cuándo se darán cuenta
de que la vida es corta,
de que el cariño es frágil
y que el resto no importa?

© Juan Ballester

Noche oscura

2012-01-03T10:50:00.001+01:00

Ya son las dos y cinco
y mis manos te buscan con ahínco.

Qué oscura es esta noche
sin tu voz, sin tu aliento, sin un coche.
Mi corazón no canta
y el tabaco me quema la garganta.
La boca tengo muda
porque acaso esta noche duda y duda.

Ya son las dos y diez
y me enredo en tu ausencia como un pez.

Escribo, solo escribo
y parece un milagro seguir vivo.
Medito, reflexiono,
mas sin ti soy el rey que perdió el trono.
Qué noche tan oscura
lejos de tu calor y tu cintura.

Ya son las dos y cuarto
y los versos deambulan por mi cuarto.

Me quema este silencio
y al pensar en tu carne me demencio.
Me aflige la distancia
y mi pluma incansable escancia, escancia.
Pero me falta el fuego
y esa inútil visión se hiela luego.

Ya son las dos y media
pero aún no he puesto fin a mi tragedia.

© Juan Ballester

Nochevieja

2011-12-31T00:12:00.000+01:00

Otro año que se marcha, otro más que se aleja
en la noche más tonta que llaman Nochevieja.
Cena, etiqueta, juerga, uvas, brindis, champán,
o si se quiere, cava -dicho a lo catalán-.
Confetti, matasuegras, borracheras, excesos,
todos muy amorosos repartiéndonos besos.
Fiestas hasta las tantas, a estrenar tangas rojos,
monumentales rubias que alegran nuestros ojos,
o morenas, ya puestos, que también hay de bote,
el caso es aburrirse sin que nadie lo note.
Nochevieja, mal nombre…. si acaso Noche Tonta,
y el alcohol de garrafa va dejando su impronta
y mucha barra libre, mas luego en los lavabos
esa barra nos duele más que a Cristo los clavos.
Y encima a los pardillos que han cogido su coche
les pillan tres controles de alcohol en esa noche.
Y entre puntos y multas, empiezan bien el año
y dan gracias encima, que no causaron daño.
Nochevieja… se pudre como una flor de un día,
y se pasan las horas, mas no la algarabía,
que los hay tan pesados que apuran hasta el alba
aunque el frío o la lluvia les entre hasta la calva.
Y luego, cuando el cuerpo dice por fin “Ya basta”,
toman un chocolate, costumbre bien nefasta
y de esa forma extraña rematan la faena,
para llegar a casa… pues hechos una pena.
Y aunque en el fondo todos piensan “Vaya una mierda”,
es lo que está de moda, que nadie se lo pierda.
Porque claro, si en cambio eres de casa y tele
y de jugar al trivial viendo a cualquier pelele,
corres grave peligro de enfermedad mental
con las majaderías de Fulano de Tal
o la canción infame de la vieja promesa
que treinta años más tarde a nadie ya interesa
o con el chiste rancio de un presunto gracioso
que más que gracia, hace ridículo espantoso.
Viva la Nochevieja, busques playa o montaña
que el mundo lo celebre... y eso, ¡que viva España.!

© Juan Ballester

Yo te puedo querer

2011-12-28T11:58:00.001+01:00

Yo te puedo querer como quiero a una rosa,
por tu aroma envolvente, por tu pétalo suave,
por tu espina exaltada, por tu color, quién sabe,
tal vez por otra cosa.

Yo te puedo querer como quiero a un jilguero,
por tu canto y tu risa, por tu voz como un trino,
por tu vuelo y tu estampa, no sé, no lo adivino,
sólo sé que te quiero.

Yo te puedo querer igual que quiero al viento,
por tu susurro quedo, por tu fuerza inasible,
porque lo llenas todo de un futuro posible,
de instantes que presiento.

Yo te puedo querer como quiero a la estrella,
por tu luz titilante, por tus lágrimas secas,
por adornar la noche y alterar mis muñecas,
por dejarme tu huella.

Sí, te puedo querer como si fueras fuego,
como antorcha encendida, como luciente llama,
por ser el lazarillo, el guía que reclama
mi corazón de ciego.

Yo te puedo querer como te quiero a ti,
como te quiero intacta, como te quiero entera,
yo te puedo querer, mujer, de tal manera
que es como si esta noche ya estuvieras aquí.

© Juan Ballester

En tus lejanas playas

2011-12-25T23:01:00.001+01:00

En tus lejanas playas
quiero mi barca anclar con la marea
para que dance al ritmo que tú danzas.

En tus lejanas aguas
aliviar mi calor y mi tormento
con frescura de peces y de algas.

En tu lejana costa
quiero tenderme al sol de tus cabellos
y dormir con la brisa de tu boca.

En tu lejana arena
descansar la fatiga de no verte
y la desolación de tanta ausencia.

En tus lejanos mares
quiero ser navegante de tus ojos
y de tu anatomía navegante.

En tus lejanas olas
quiero sentir rumor de acantilado
y empaparme en la espuma de tus rocas.

En tus lejanos puertos
partir de viaje rumbo a tu cintura
con el único norte de tus besos.

© Juan Ballester

Álbum de promesas

2011-12-21T03:46:00.002+01:00

¿Por qué guardar recuerdos
pudiendo conservar sólo promesas?
Los recuerdos se agotan en sí mismos:
un verano feliz, un viaje inolvidable,
un patio de colegio, un beso en la penumbra...
Una imagen -¡ya está!- es algo que ahí se queda,
un recuerdo atrapado en la memoria.

En cambio las promesas
viajan por otros mundos, otros cielos,
dejan la puerta abierta
a algo que pudo ser, que pudo haber cambiado
la vida por completo:
la promesa de un viaje que después no se hizo,
la promesa de un premio que luego no nos dieron,
la promesa de un beso que se fue para siempre...

Por eso tengo un álbum de promesas
y lo abro algunas tardes y lo miro
sentado a la ventana
mientras pasan tristezas a mi lado,
mientras pasan nostalgias
que queda adheridas
a esas páginas grises de mi álbum de promesas.

© Juan Ballester

Lejos de aquellos ojos

2011-12-18T10:42:00.001+01:00

Lejos de aquellos ojos tengo miedo de todo,
miedo de ser silencio, de ser trozo de roca,
de quedarme apartado junto a cualquier recodo,
sin palabra y sin boca.

Lejos de aquellos ojos soy un ser indefenso
que deambula sin rumbo por caminos de ausencia,
me duele el recordarlos, me pierdo si los pienso,
salpican mi conciencia.

Lejos de aquellos ojos soy un náufrago herido,
un pedazo de carne, un fragmento de hielo;
me abruma la distancia y el tiempo que he perdido
entre olvido y desvelo.

Lejos de esas pupilas me encuentro tan distante,
tan abatido y triste, que apenas soy ceniza,
y una nube de engaños me empapa a cada instante,
con llanto me bautiza.

Lejos de esa mirada no quedan paraísos,
no hay playas ni palmeras, no hay rompientes ni olas,
y siento que mis sueños son pájaros sumisos
que están llorando a solas.

© Juan Ballester

Porque el amor es ciego

2011-12-14T00:06:00.000+01:00

Porque el amor es ciego yo he seguido tu estela
sin pensar que la ausencia suele causar estragos,
lanzándome al vacío como el ave que vuela
bebiéndome la copa de la vida en dos tragos.

Porque el amor es ciego he añorado tu boca,
jugando la partida aunque lo pierda todo,
es tanta la tristeza, y la dicha tan poca
que ha de valer la pena aunque me hunda en el lodo.

Porque el amor es ciego tu imagen me acompaña
en mis brillantes noches y en mis oscuros días,
sin que nada me frene, ni abismo ni montaña,
ni enfermedad, ni guardias, ni atravesar las vías.

Porque el amor es ciego he elegido tu mundo,
fascinante y lejano, deslumbrador y cálido,
he elegido este sueño sin dudar ni un segundo
para vestir de estrellas a un corazón inválido.

Porque el amor es ciego y la razón claudica
y siempre fui la oveja negra de mi rebaño,
siento que al fin mi alma gracias a ti es más rica
y que estando a tu lado no habrá dolor ni daño.

© Juan Ballester

2011-12-11T11:03:00.002+01:00

Gato en la noche.
Gendarme de los sueños
y los ratones.

© Juan Ballester

Quisiera ser mujer

2011-12-08T02:33:00.001+01:00

Siento a veces un ansia de haber sido mujer
y ofrecerte mis carnes rotundas y hechiceras,
perderme entre los dedos de tus manos certeras
buscando en los rincones prohibidos del placer.

Envidio la tersura de las formas que añoras
y el frescor de la boca que tus labios pretenden;
quisiera estar contigo frente a los que no entienden
los sueños que a diario alumbran tus auroras.

Sería tan sencillo si pudiera ser esa
mujer a la que ofreces lo que yo quise darte,
si pudieran mis besos tímidos arrullarte
y llenar tu existencia y compartir tu mesa.

Quisiera ser mujer, quisiera ser tu vida
y luchar contra el mundo, contra Dios, contra todo
bañándome en tu dicha que creí de otro modo
y que abre en mi horizonte la más profunda herida.

Quisiera ser mujer y alimentar la llama
que fluye en tu interior recorriendo otros mundos,
quisiera mas no puedo nadar en los profundos
abismos que tu cuerpo con furia tal reclama.

Mujer, qué poco valgo en tus noches de luna,
en tus noches ardientes con pasión de otro signo
porque soy sólo un hombre, un ejemplar indigno
que se arrastra descalzo sin paz y sin fortuna.

© Juan Ballester

Besar tu boca

2011-12-05T08:08:00.001+01:00

Quiero besar tu boca dulcemente
cubierto por tu piel de terciopelo,
quiero soñar de nuevo en ese cielo
florido que resbala por tu frente.

Quiero que me cobije y que me aliente
el calor de tus labios, que es consuelo
en las noches de angustia y de desvelo
cuando me encuentro lejos, solo, ausente.

Quiero besar tu boca, que es abismo
de flores siempre vivas, siempre tiernas
y arrebatarte el polen que derramas.

Porque sin ti mi vida no es lo mismo
y me abrasa un incendio entre las piernas
y siento que me muero entre esas llamas.

© Juan Ballester

De cómo Robert Zimmermann se convirtió en Bob Dylan

2011-12-02T01:01:00.000+01:00

Patio de colegio

2011-11-30T01:25:00.000+01:00

Recuerdo el patio del colegio
rebosante de chicos en pantalón corto,
pero es curioso,
no recuerdo sus caras.
Tal vez no tenían rostro,
tal vez mis compañeros de estudios
eran simples comparsas
como los extras de las películas
que veíamos en el cine del barrio.
No recuerdo sus caras
y tampoco sus nombres,
pero estaban ahí,
con sus bocadillos de mortadela,
con su chándal azul
sobre el polvoriento patio del colegio,
jugando al voleibol
con pequeñas bolitas de papel de plata,
o corriendo detrás de un balón,
o explorando en los albores del amor
junto a muchachas de pelo oscuro
a través de la verja pintada de azul.
No recuerdo sus caras,
ellos tampoco se acordarán de la mía.

Tal vez sea yo el que nunca ha existido.

© Juan Ballester

Puesta de gafas de sol / Juegos de azar

2011-11-26T17:14:00.003+01:00

I
PUESTA DE GAFAS DE SOL

Ella estaba sentada solitaria en el parque
quizá esperando a alguien, a un hombre o a una amiga,
o tal vez contemplando los juegos de los niños.
Ella estaba sentada mientras yo la miraba.

Deseaba acercarme, compartir ese banco
entablar - por qué no - una conversación,
pero el miedo al fracaso susurraba en mi oído
que era joven y hermosa, y yo tan solo un ciego.

Portaba algo en sus manos, un libro o una revista,
leyendo desde el fondo de sus gafas oscuras,
no sé si me miró, si se fijó siquiera
en mi pluma traviesa luchando contra un verso.

En torno mío el ruido de unos tipos groseros
marchitaba los tímidos esfuerzos de mi mente,
mis ojos se clavaban en torno a su figura
preguntando mil cosas que no tienen respuesta.

Al fin me incorporé, me decidí a abordarla
sabiendo que con ello rompería el hechizo,
tan precario es el hilo que alimenta los sueños
y tan fuerte el fantasma de nuestras soledades.

* * *

II
JUEGOS DE AZAR

Regresé a los jardines del encuentro fortuito
con la dama de gafas que ocultaban sus ojos,
regresé porque el tiempo tiene a veces antojos
y escribe nuevamente lo que ya quedó escrito.

Ocupé el mismo banco bajo el árbol frondoso
contemplando el silencio del asiento testigo,
confiaba en que ella recordase a este amigo
y viniera a aliviar mi espíritu lloroso.

Me volví hacia los lados buscando su presencia
queriendo unir las curvas de nuestras trayectorias
y pronto se fundieron las penas con las glorias
porque el azar no sabe de cábala y de ciencia.

Comencé a llorar versos, qué otra cosa podía
hacer para acallar mi pena y mi tortura
sino engarzar palabras en rara arquitectura
que algunos denominan simplemente poesía.

Pronto el banco de ayer lo ocuparon extraños,
gentes que no sabían que era para nosotros,
y otros vinieron luego, y luego fueron otros
los que precipitaron monstruos y desengaños.

Quizá volvió esa tarde para colmar mi empeño,
quizá no anduvo lejos y me buscó curiosa,
mas la suerte es señora coqueta y caprichosa
y no quiso jugar a revivir un sueño.

© Juan Ballester

Árbol desnudo

2011-11-23T22:52:00.003+01:00

Árbol desnudo y seco que sólo hasta ayer eras
frondosa selva llena de verdor y de fresco,
magnífico ejemplar, erguido y pintoresco,
el amo de los bosques, el rey de las aceras,

hoy tus huesudas ramas marchitas han quedado
derramando en el suelo lo mejor de tu esencia.
¡Qué triste nos parece tu singular presencia,
ese tronco vacío, sin vida y esquilmado!

Volverán, desde luego, muchas más primaveras
y sentirás de nuevo deseos de grandeza,
retornarán las hojas a adornar tu cabeza,
volverás, viejo árbol, a ser lo que antes eras.

Pero ahora, desnudo, pelado y esquelético,
ausente tu belleza y olvidado tu orgullo,
nada te resta ya de aquello que fue tuyo
y eres un simple adorno con aspecto patético.

© Juan Ballester

Otra partida

2011-11-21T00:40:00.004+01:00

Comienza otra partida. Pido cartas.
Un rey, un as, un rey... Esto promete.
El amor me seduce, me acomete.
Llamo a tu puerta. Avanzo y no me apartas.

Te pido que te entregues, que compartas
(vuelvo a sacar un rey, un as, un siete).
Late mi corazón sin que me apriete
y preparo las velas de mis tartas.

Gano una baza. Y otra. Juego y juego,
aprovecho esta racha vencedora
y quiero que no acabe la partida.

Te doy, me das, te entregas y me entrego,
mujer de mis insomnios, salvadora,
este beso en la boca que es la vida.

© Juan Ballester

La grandeza de lo pequeño

2011-11-15T21:18:00.001+01:00

Qué delgado es el hilo que nos mantiene vivos,
frontera entre la luz y la sombra perpetua;
qué delgado tal vez, pero también qué firme,
resistente al silencio, al tiempo, a la distancia.

Qué pequeña parece esa pieza invisible,
cordón umbilical que anuda nuestras almas;
qué pequeña quizá, pero a la vez qué grande
cuando se ve brillando sobre el mar del otoño.

Qué débil el latido que vigila los sueños
y pone en nuestras bocas nombres a que aferrarnos;
qué débil, desde luego, pero cómo se enrosca
a los cristales húmedos de cada madrugada.

Qué breve la palabra que conduce a la gloria,
la que habrá de salvarnos, la que todo lo alcanza;
qué breve, sí, qué corta para tan largo viaje,
pero en cambio qué larga cuando tú la pronuncias.

© Juan Ballester

Poema pobre

2011-11-11T23:53:00.001+01:00

Nunca estuvo tan cerca la distancia
ni el olvido encerró tanto recuerdo.
Tus ojos son el mar donde me pierdo,
tu cuerpo mi tesoro, mi ganancia.

Nunca pensar en ti fue tan sencillo
ni quererte costó tan poco esfuerzo.
Te escribo en un papel, y no me tuerzo,
y al evocarte así me maravillo.

Nunca decir 'amor' fue decir tanto
ni cuatro letras dieron tanto juego.
Aunque me eche a llorar, me reiré luego
y aunque sin ti me caiga, me levanto.

Nunca sentirse un hombre dio ese orgullo
que me crece violento entre las piernas.
Las noches a tu lado son eternas
y el corazón que tengo es solo tuyo.

Nunca un verso contuvo tanta espera
ni una palabra escrita fue tan clara.
Aunque este pobre poema sirva para
que muera por tus besos, que me muera.

© Juan Ballester

Donde tu cuerpo habite

2011-11-07T00:27:00.000+01:00

Donde tu cuerpo habite germinarán mis manos,
allá donde se encuentre nacerá mi palabra,
y tocaré la tierra caliente que te envuelva
cuando ya no amanezcas.

Te cubriré de flores cogidas de mi huerto,
cortadas con los dedos que una vez te abarcaron
y su aroma será reminiscencia exacta
del olor de tu seno.

Retornaré a tu prado y escalaré las tapias
cubiertas de recuerdos y de sombras frondosas,
allá donde se extiendan hasta ti las raíces
bebiendo en tu silencio.

Me perderé en el llanto que escape a mi memoria,
me inundaré del cielo que tus labios me dieron
y tu imagen vendrá para resucitarte,
para quedarte siempre.

Y no me iré jamás de tu reposo
y no hablará mi boca sin la tuya
y no existirá el tiempo con tu ausencia
ni invierno entre mis ojos.

© Juan Ballester

Aunque no te conozco

2011-11-03T17:27:00.001+01:00

Lo sé, no te conozco.
Apenas dos instantes en medio de un océano de tiempo,
dos encuentros, dos tiros,
dos impactos certeros de tu boca en mis ojos
no pueden ser bastante.

Lo sé, no me lo digas.
Quizá soy de otra raza, de aquellos que sucumben al encanto de un verso,
de los que no resisten la mirada inocente de una mujer hermosa,
de los que se ilusionan con el canto de un mirlo o el rasgo de una nube.

Quizá soy de los débiles,
quizá he venido al mundo para sufrir tu nombre,
para gritar tu nombre, para escribir tu nombre,
para llenar cuartillas con el pan de tu nombre.
Quizá soy de los parias,
de los que ven la vida tras una ventanilla de tercera
y sueñan que algún día, por qué no, también ellos lograrán ser felices.

Lo sé, no te conozco.
Y entonces, ¿qué hago aquí, tejiéndote un poema,
queriendo poner orden en la masa espumosa de mi noche infinita,
recordando tus labios, tus gestos, tu sonrisa y hasta tu voz de rosa,
poniéndome en ridículo al desnudar el alma, expuesto a hundir mis naves?
¿Qué hago aquí, de repente, ensuciando renglones, llenándote de lodo,
robando lo que es tuyo, jugando a hacerte daño sin piedad ni esperanza,
qué hago aquí, pobre diablo, contando los minutos que faltan para verte,
sin que tú lo sospeches, sin fijarte siquiera en que hay vida en tus labios?

Lo sé, no te conozco.
Pero sin yo quererlo, habremos de quedarnos
unidos para siempre en estos versos.

© Juan Ballester

Tarde de lluvia

2011-10-30T17:22:00.001+01:00

Noviembre nos golpea con su luz mortecina
mientras las calles huelen a soledad y a lluvia;
los balcones se pintan del color de lo breve
y los escaparates no reflejan tu rostro.

Noviembre, una vez más, es un pájaro herido
que vuela a media altura, asustado y sin canto;
es un perro que ladra por ladrar simplemente,
es un hueso, una piedra, un borrón en el alma.

Noviembre nos conoce, nos tiende su emboscada
detrás de cada esquina, en cualquier descampado;
sabe que en mis bolsillos sólo queda silencio,
únicamente esquirlas del cristal de la noche.

Noviembre, y llueve aún como un llanto de otoño,
como un viejo violín que agoniza y se muere;
noviembre, y cada tarde otro árbol se desangra,
otra boca enmudece, otros pies se fatigan.

Noviembre, otro noviembre, uno más… son ya tantos,
olvidados, mugrientos, sin piedad y sin rostro…
otro noviembre a cuestas que me deja vacío
en esta tarde anónima en que no estás delante.

© Juan Ballester

Cuando regrese abril

2011-10-26T10:56:00.000+02:00

Cuando regrese abril nos pintará de blanco
y pondrá en nuestras manos alas de mariposa.
Cuando regrese abril se cerrará el barranco
al sentirte mi esposa.

Cuando abril se aproxime las noches serán claras
y todos los relojes callarán de repente.
Cuando abril se aproxime dejará en nuestras caras
su florida simiente.

Cuando abril resucite nos cubrirá de cantos
y tendremos la suerte de compartir rocíos.
Cuando abril resucite ya no tendremos llantos
ni tálamos vacíos.

Cuando florezca abril serán tuyos mis besos,
será mía tu risa, tu despertar, tu aurora.
Cuando florezca abril se llenarán los huesos
de magia salvadora.

Cuando abril se presente y nos envuelva, amada,
la vida habrá cambiado de forma y de color.
Cuando abril se presente, no habrá que temer nada:
nos quedará el amor.

© Juan Ballester

No es normal [unbelievable]

2011-10-22T01:30:00.001+02:00

No es normal escribir cada día un poema,
como si fuera el pan que el cuerpo necesita.
No es normal, lo comprendo, acudir a esta cita
cuando los dedos muerden y la garganta quema.

No es normal que las tardes se me llenen de trinos,
de arena, de relojes, de cemento, de flores.
No es normal, ya lo sé, escribir sobre amores
y a la vez sobre lágrimas, penas y desatinos.

Pero ¿qué voy a hacer, si se ponen delante?
¿Dejarlos que se vayan como se van las olas?
No tengo más remedio que lidiarlos a solas
y escribir, escribir, hasta que el cuerpo aguante.

Sé que no han de servir para aliviar mi angustia,
que no podré con ellos acallar la congoja,
sé que han de ser palabras muertas sobre una hoja
con los pies desangrados y con el alma mustia.

No es normal, no lo es, tanto esfuerzo baldío,
tanto renglón doliente, tanta página herida,
no es normal malgastar de esta forma mi vida,
no es normal tal calor ni es normal tanto frío.

Así que una vez más -y he perdido la cuenta-
hinco el diente a una estrofa que ha de ponerle broche
a tanta soledad y a tan oscura noche
mientras la tarde gris lentamente se ausenta.

© Juan Ballester

Cuerpo a cuerpo

2011-10-19T11:21:00.000+02:00

Hoy me atrevo a adentrarme en lugares recónditos
donde sólo unas manos y unos ojos acampan,
donde la carne tiembla, donde el alma reposa,
donde todo es arena, y flores, y hormigueros.

Hoy me atrevo a posar la mente en esos valles,
en esas cumbres, en esos acantilados
donde rompen las olas de mis sueños marchitos
y los versos se quiebran al compás del silencio.

Hoy me atrevo a pensar, a imaginar un tacto
de seda y fuego, de calambres y de espuma,
una piel que palpita, un refugio caliente,
un hogar placentero apenas entrevisto.

Hoy me atrevo a decir la suavidad y el dulce
aroma de unos pechos, éxtasis puntiagudos,
de una espalda cubierta de no sé qué misterio,
de un cuello en donde el áspid sensualmente se enrosca.

Hoy me atrevo, me expongo a cantar cuerpo a cuerpo
ese pan recién hecho que alimenta mi fiera,
y entre tantos suspiros hay una pena oculta
que sale de la noche de la mujer prohibida.

© Juan Ballester

Soneto al amanecer

2011-10-15T10:12:00.003+02:00

Entras como la brisa en mis mañanas
llenándome las manos de ternura,
y es tu voz el veneno que más dura
bajo el silencio ausente de mis canas.

Penetras por la puerta y las ventanas
sin respetar cristal ni cerradura,
mezcla de sensatez y de locura
y de hacerme veleta tengo ganas.

Llegas en avalanchas, ola a ola
para bañar mi vida en tu recuerdo
y mis besos te aguardan, hacen cola.

Todo me sabe a ti, tu imagen muerdo
y mi extraño vivir se tornasola
pues gano mucho más de lo que pierdo.

© Juan Ballester

Versos en mi pijama

2011-10-11T10:37:00.000+02:00

Hablo sonámbulo por el pasillo,
hablo con la máscara que me recubre,
y mis pies caminan con presteza
tratando en vano de hallar tu rastro.

Olfateo el aire, las paredes,
atento al más mínimo silencio
y en cada raya de mi pijama
escribo un verso para recomponerte.

© Juan Ballester

Poema para hablar por teléfono

2011-10-07T19:06:00.000+02:00

Descolgar el teléfono, marcar las nueve cifras,
escuchar los zumbidos que a lo lejos resuenan
como si fueran látigos, relámpagos, latidos
fieras que se revuelven inquietas en sus jaulas.

Esperar el chasquido, la puerta que se abre
dando paso al instante a tu voz de amapola,
convertir los sonidos en sonora cascada
y la mañana en ámbar, y la ciudad en versos.

Recibir tus palabras como suaves caricias,
como peces calientes flotando por el aire,
envolverme en el manto liviano de tu risa,
en la red de tu aliento, en el mar de tu lengua.

Hablar contigo así, salvando la distancia,
escalando los muros del frío y el silencio,
mientras febrero deja marchito el calendario
y el amor nos recuerda que es un potro sin freno.

© Juan Ballester

Preludio

2011-10-03T12:19:00.000+02:00

El otoño ha llegado sepultando el verano
y los campos se cubren de una cierta aspereza.
Las tardes son más cortas y el declinar empieza,
el ambiente se torna más fresco y menos sano.

Todavía habrá días de sol y de bonanza,
el cambio de momento es casi imperceptible,
mas no queda remedio, es ya casi imposible
detener al otoño que firmemente avanza.

Los árboles ya sienten que su cuerpo está enfermo
y en la tierra se aprecia un ligero enfriamiento,
es tiempo de tristeza, de sombras y de viento
y todo el campo pronto volverá a quedar yermo.

El sol calienta menos, inseguro y extraño,
todo se va impregnando de esa atmósfera triste
sabiendo que el verano se marcha, que no existe
y no regresará hasta el próximo año.

© Juan Ballester

Resisto

2011-09-30T19:04:00.001+02:00

Resisto, aún resisto; no me hundo
aunque me quede sólo una moneda,
me mantendré en la nave mientras pueda
cargar con mi vivir de vagabundo.

Resisto, aún resisto este profundo
porvenir de tinieblas que me enreda,
resisto a la ruleta en donde rueda
la desdicha o la suerte de este mundo.

Con las manos vacías aún resisto,
aún espero el milagro de otros días
llenos de sol y cielo y de alegrías.

Navego a la deriva, pero existo
con las manos abiertas y vacías
entre la multitud y sin ser visto.

© Juan Ballester

Poema en media hora

2011-09-26T13:21:00.001+02:00

Escribir un poema en media hora
no es tarea sencilla, bien es cierto.
pero voy a intentarlo, ya os lo advierto.
las doce treinta y cinco son ahora.

¿El tema? Yo qué sé... Alguien que llora,
alguien que ríe o alguien que se ha muerto.
No hace falta estudiar ni ser experto:
cuando hay necesidad el verso aflora.

Diez minutos me quedan. Suficiente
pues, total, sólo faltan los tercetos
y puedo combinarlos a mi antojo.

Ya casi está. El final ya se presiente
y he de decir, con todos mis respetos,
que ya el poema no me causa enojo.

© Juan Ballester

2011-09-23T13:41:00.000+02:00

Una criatura
que abanica la noche:
Es un murciélago.

© Juan Ballester

Cincuenta y uno

2011-09-18T00:34:00.000+02:00

Lo que cuesta cumplir un año, a veces...
Y este año me costó, Dios bien lo sabe.
Si a punto estuvo de encallar mi nave
y de ser engullida por los peces.

Pero valió la pena, sí, con creces,
ascender la pendiente nada suave.
La sonrisa, el carácter fue la clave
y saber disfrutar de pequeñeces.

Cincuenta y uno ya, y no me harta:
queda por recorrer mucho camino
aunque mis pies se agrieten, polvorientos.

Cincuenta y una velas en mi tarta,
que apago de un soplido, con gran tino,
mientras mecen mi voz los cuatro vientos.

© Juan Ballester

Esta página en blanco

2011-09-14T19:26:00.001+02:00

Esta página en blanco me pregunta por ti
como un muro encalado donde escribo tu nombre;
este papel sin mancha que espera como el viento
el momento en que, acaso, se sequen los océanos.

Este trozo de arena que en mis manos resbala,
que castiga mi mente y atenaza mi lengua,
esta extensión maldita que aún no te conoce
donde habrán de morir versos que no te he escrito.

Esta hoja rebelde que no admite palabras,
donde el silencio es norma y el olvido es la meta,
como un potro salvaje que galopa a tu encuentro
sin saber si en el alma germinará el mañana.

Este espacio vacío que en vano se emborrona
con el sueño improbable de tu risa y tus ojos
mientras los trenes huyen y los mares se alejan
y el frío se apodera de mis pies lacerados.

Esta rosa sin dueño, este pájaro mudo
que no habrán de adornar el jardín de mis versos,
esta herida sin sangre donde crecen relojes
y las cartas no empapan el sudor de mis labios.

Esta página en blanco que está en deuda contigo
y que habrá de acabar rota en una cuneta,
este fragmento ínfimo de un corazón que late
como vela encendida por si llegas de noche.

© Juan Ballester

A primera vista

2011-09-12T12:11:00.001+02:00

Así, a primera vista.

Nunca hubiera creído que el veneno
habría de volver a circular por mis venas,
que un buen día, en septiembre, y tras aquella puerta
se abriría esa especie de válvula,
que un tibio sol primero, y más tarde una llama
me iban a dejar de nuevo con las manos
repletas de algo que bien pudieran ser versos.

Así, a primera vista.

No conviene soñar, pero he soñado
con ojos que hasta ahora ni siquiera existían,
con mares, con senderos, con selvas en donde hubiera dado algo por perderme;
he soñado los sueños del delfín y del alce,
los sueños de la alondra, de la hormiga minúscula,
los sueños del tambor y de la flauta,
del clavo y del tornillo,
sueños que me persiguen por las aceras derretidas por el sol,
sueños con nombre de mujer, con rostro de mujer,
con senos y con piel y con labios de mujer,
sueños que amenazan con explotar de pronto
y echarlo todo a perder,
que podrían dar con mis huesos en alguna esquina miserable de la vida.

Así, a primera vista.

Es obvio que a mis años,
con tantos calendarios cargados a la espalda,
con tantas palabras mal dichas,
con tantos zapatos sucios y tanta chaqueta raída,
apenas soy ya una sombra de mí mismo,
un pobre tipo anclado en el mar del olvido.
Es obvio que unas manos vacías son demasiado lastre,
una carga excesiva para un corazón sin rumbo,
un poderoso enemigo al que hacer frente noche tras noche.

Y sin embargo, así, a primera vista,
ha irrumpido el amor en mi costado.

© Juan Ballester

Rey de los aires

2011-09-07T17:22:00.002+02:00

Policía del cielo y las alturas
atento a cada brizna que se mueve,
escudriñando cruel hasta el más leve
silencio entre las cárcavas oscuras.

Paciente observador del infinito,
del horizonte agreste y sinuoso,
guardián incombustible, sin reposo,
quebrando cada canto, cada grito.

Cazador implacable, sin entrañas,
rey de los aires, príncipe del viento
siempre atento a la noche, siempre atento
con tus garras de acero cual guadañas.

Hermosa criatura, solitario
gladiador de los bosques y la estepa,
todo lo que en tu duro mirar quepa
será objeto de estudio e inventario.

Águila, gavilán, halcón, milano,
tu nombre da lo mismo y tu paisaje,
porque cubres de muerte cada viaje
altivo rey, celeste e inhumano.

© Juan Ballester

De nuevo [one more cup of coffee]

2011-09-04T10:17:00.002+02:00

De nuevo estoy aquí, para afrontar la tarde
mientras por los tejados el agua se congela;
de nuevo estoy aquí, porque mi mano vuela
porque mi voz se quiebra y el corazón me arde.

La ciudad me contempla, pálida, indiferente,
con su cara de lunes, con su piel de febrero,
yo por fuera estoy vivo, mas por dentro me muero,
tengo aspecto de hombre, mas soy una serpiente.

Quiero cantar: me callo; quiero callar: y grito,
grito en cada agujero, dentro de cada pozo;
me desborda el silencio, me rompe trozo a trozo,
me arranca cada pétalo, arrugado y marchito.

Y me pongo a escribir, a emborronar cuartillas,
a intentar que la tinta me vista de palabras.
Tal vez nadie me entienda, ni siquiera las cabras,
tal vez ni las ventanas, las mesas o las sillas.

Mas, qué puedo escribir que no haya escrito antes,
qué puedo decir ya, si están secos mis huesos.
Hoy no me quedan risas, se agotaron los besos
no he de hilvanar metáforas ni discursos brillantes.

Así que nuevamente arrugo este papel,
y lo lanzo, aburrido, con destreza hacia el cesto,
y nunca sabrá nadie que un día escribí esto,
arriesgando mi suerte, jugándome la piel.

© Juan Ballester

Hoja por hoja

2011-08-31T17:54:00.002+02:00

Hoja por hoja
me desangro, me entrego,
me descompongo.
Diente por diente,
cada palabra es un susurro
que viene de mis labios.

Hoja por hoja
las ramas de mi libro
apuntan al otoño.
Diente por diente
mi voz pierde las teclas
del piano de mi boca.

Hoja por hoja
las páginas de mi vida
se las lleva el olvido.
Diente por diente
me queda el consuelo
del pájaro cantautor.

Hoja por hoja
el curso de mis años
se lo traga la nada.
Diente por diente
está seco el camino
de mi propia existencia.

© Juan Ballester

Presencia

2011-08-28T13:13:00.001+02:00

Tu presencia es un bosque de abedules
donde el alma se siente transportada,
poniendo al despuntar la madrugada
sueños de clara tez y ojos azules.

Tu presencia me envuelve en gasa y tules
y me llena de estrellas la mirada,
vigila de que no me ocurra nada
y apacigua la sed de mis baúles.

Tu presencia es un bálsamo que cura
las heridas que el tiempo fue dejando
como un tapete gris sobre mis sienes.

Tu presencia es un ángel tierno y blando
vestido de esperanza y de hermosura
que me colma de amor y parabienes.

© Juan Ballester

Ciertas cosas

2011-08-25T00:59:00.000+02:00

No me atrevo a decirte ciertas cosas
que una vez escuchaste en otros labios.
En aquellos sonaban como a rosas,
en los míos, a agravios.

Yo no soy quién para cantarte, ahora
que tu vida transcurre alegre y mansa.
Qué te puede importar si mi alma llora,
si por ti no descansa.

Es mejor que no sepas, que no intuyas
la sinrazón, el miedo que me causa
soñar con otras aguas, con las tuyas
como un viento sin pausa.

Cuánto me cuesta hablar, cuánto callarme
sintiendo tu presencia tan cercana,
temo que un gesto, que una voz te alarme
cuando te observo, ufana.

Tú no sabes, o acaso sí, que sigo
a la sombra tu vida más oculta;
sólo quieres tratarme como amigo
pero mi hambre te insulta.

No puedo desvelarte ciertas cosas,
sólo sufrir, hacerme mil preguntas;
mientras las tardes fluyen tan hermosas
porque transcurren juntas.

© Juan Ballester

Esperar, esperarte

2011-08-20T08:41:00.000+02:00

Esperar, esperarte, mientras pasan las olas,
mientras los calendarios disimulan su angustia
reteniendo tu nombre entre mi boca mustia,
como un manjar prohibido que hay que comer a solas.

Esperarte en la lluvia, en el sol, en la niebla,
sin saber de las fieras que procuran tu ruina,
buscando una señal, una letra, una espina
con que ahuyentar el miedo que mis noches amuebla.

Esperarte, tan ciego como el ave asustada,
tan pobre como un lunes del lejano noviembre
dejando que el dolor en mis entrañas siembre
extensiones de olvido y hectáreas de la nada.

Esperarte, una mezcla de ilusión y locura,
como el náufrago espera ver un barco a lo lejos;
el corazón más joven pero los pies más viejos,
la mañana más dulce, la noche más oscura.

Esperarte por siempre, hasta que el alma aguante
con la sonrisa puesta y el equipaje presto,
esperarte y dar fin, por fin, a todo esto
como si fuera un verso virginal y brillante.

© Juan Ballester

Mujer en la playa

2011-08-15T20:08:00.001+02:00

Mientras el sol te baña,
mientras sus rayos ponen en tu piel
trozos de luz, fragmentos de estrellas encendidas,
yo te contemplo a solas.

Te contemplo radiante como un beso,
hermosa como el sueño de los cisnes,
deslumbrante y sirena
como el eco que queda al rebuscar
en el fondo sin fondo de un mañana.

Mientras el aire roza tu silueta perfecta
y silba la belleza de tu alma
dejando que las horas
sobre ti depositen los versos más sonoros,
yo te contemplo, atónito.

Te contemplo hecha reina con la sed de abrazarte,
hecha espuma, gaviota, velero, nube, piedra,
te contemplo caliente
con el mudo deseo de nadar en tus aguas,
de bañarme en tu claro silencio.

Mientras la arena juega por tu espalda
y se adhiere a tus muslos, a tus pies, a tu rostro,
yo te contemplo, inmensa.

Te contemplo rotunda como si fueras cráter,
igual que una promesa
salida de la boca de los enamorados,
te contemplo desnuda
como lo está en los labios la verdad.

Mientras mi mano quiere
ser la marea negra de tu playa.

© Juan Ballester

Poema para un ángel

2011-08-12T12:57:00.003+02:00

Busqué en tu compañía el tacto de la rosa,
la suavidad del pétalo, el aroma perdido,
compartí esas espinas para llenar mi olvido,
pero eras otra cosa.

Busqué con tu presencia la clave de mi abismo
y olvidé el precipicio que me conduce al miedo
y me quemó tu nombre, lo tuve en cada dedo,
pero no eras lo mismo.

Busqué junto a tus ojos la razón de mi mente,
el faro de mi noche, la voz de mi locura,
algo que me sacara de esta morada oscura,
pero eras diferente.

Busqué en tu corazón alivio de mi mal,
luz para mi tiniebla, consuelo de mi llanto,
desesperadamente lo iba buscando tanto
pero no eras igual.

Busqué paz, armonía, belleza, primaveras,
colores, emociones, respuesta a mis preguntas
y al sentir el silencio de nuestras almas juntas
supe que tú lo eras.

© Juan Ballester

Soneto a las doce

2011-08-07T10:31:00.001+02:00

Miro el papel en blanco y me pregunto
qué hago aquí todavía dando vueltas
escribiendo al azar palabras sueltas
tratando de encontrar algún asunto.

Me agito pensativo y cejijunto,
busco frases melódicas y esbeltas,
mas de nuevo las aguas van revueltas
y no hallo brillantez en lo que apunto.

Debería quizá romperlo todo,
sucumbir a las garras del destino
o esperar un instante más propicio.

Pero no puede ser, no encuentro el modo,
y con tanto dolor mi vida arruino...
¡Tal precio hay que pagar en este oficio!

© Juan Ballester

Mi primer pensamiento

2011-08-02T11:40:00.001+02:00

Mi primer pensamiento ha de ser para ti
apenas me levanto, abro los ojos,
por muy lejos que estén tu corazón y el mío,
por muchas carreteras que intenten poner tierra de por medio.

Ha de ser para ti,
para esa voz tan dulce que llena de burbujas cada átomo de aire,
para ese sol radiante que tiene tu mirada cada vez que amanece,
para el acantilado de tus labios de fuego donde encalla mi nave.

Ha de ser para ti ese primer instante de sábanas calientes,
ese fugaz momento de disipar las sombras que la noche ha tejido,
ese segundo apenas en que la realidad va triunfando de nuevo.

Ha de ser para ti mi primera sonrisa, mi primera palabra,
mi primer movimiento y mis primeros pasos en cada nuevo día,
y mi primer recuerdo y mi primer poema.

Ha de ser para ti ese café caliente que nos vuelve personas,
ese autobús rebelde que siempre se demora desafiando relojes,
ese libro que leo mientras viajo sentado rumbo hacia la oficina,
esos pasos por calles y aceras recién hechas salpicadas de gente.

Ha de ser para ti la bendita rutina
de los pétalos mustios que caen del calendario.

© Juan Ballester

Poema de lo importante

2011-07-28T23:08:00.001+02:00

Lo importante no son los balances, las cuentas,
los tipos de interés, las grandes cifras,
los viajes de negocios, los créditos y acciones,
sino el valor que tiene tu mirada
cada vez que amanece.

Lo importante no son los riñones o el páncreas,
el corazón, las piernas, los oídos,
no es el colesterol, los triglicéridos
sino el sentirme bien entre tus brazos
cada vez que la noche trata de devorarme.

Lo importante no son la liga o los mundiales,
los goles de Ronaldo, la rodilla de Figo,
el fichaje de un nuevo delantero,
la tertulia en los bares cada lunes;
lo importante, si acaso, es que tu cuerpo
juega con el silencio de mis sueños tranquilos.

Lo importante no son las vacaciones,
la playa, las sombrillas, las piscinas, los cócteles,
el turismo rural, el senderismo,
los mosquitos, la siesta, la novela de moda,
sino el reposo eterno al borde de tus labios.

Lo importante no son los terremotos,
los ciclones, el hambre, la sequía,
las guerras, los intentos de cruzar las fronteras,
sino la paz constante que destilan tus manos.

Lo importante es saber
que pase lo que pase fuera de estas paredes,
tú has elegido estar aquí conmigo
para siempre.

© Juan Ballester

No tengo nada

2011-07-24T20:42:00.000+02:00

No tengo nada aún, pero tengo ya tanto
con apenas nombrarte, con evocar tu imagen
aunque tú no sospeches que mis versos te asedian
y que habrás de quedar por siempre en mi memoria.

No tengo nada, no, o tal vez tengo todo,
porque la vida es esto, una mirada, un labio,
un sueño en una estrella, un corazón dispuesto
a dejarse arrullar por manos femeninas.

No tengo nada, es cierto, pero me siento lleno
desde que vi tus ojos, gacelas insondables,
que como un huracán se llevaron los míos
hacia extensas praderas donde el sol no se oculta.

No tengo nada, y nada sin embargo echo en falta
desde que he descubierto que, con solo pensarte,
la tristeza se ablanda, el dolor no me duele
y el otoño promete ser pródigo en sonrisas.

No tengo nada… Sí, esta vez sí que tengo
poderosas razones para seguir viviendo.

© Juan Ballester

El poema sin escribir

2011-07-21T23:12:00.001+02:00

Hoy me puse a escribir, porque quería
descargar la ansiedad en un poema.
Tocaba hablar de mí: ése era el tema
y siempre es buen remedio la poesía.

Hoy me puse a escribir, y no sabía
qué método seguir, qué estratagema.
Pensé que, cuando hay algo que me quema,
ese mismo dolor sirve de guía.

Así que sin dudarlo extendí un folio,
me relajé, tumbándome en la cama
y abrí mi corazón, sin ningún miedo.

Pero algo sucedió, sentí un expolio,
un ángel negro puso el pie en la llama
y ya no he de escribirlo, ya no puedo.

© Juan Ballester

Un beso

2011-07-19T00:04:00.001+02:00

Un beso, sólo un beso
en aquella estación donde nacimos.
Un beso, sólo eso,
dos manojos de nervios, dos racimos.

Un beso, un roce apenas
de tu labio y mi labio enardecidos.
Un beso, y en las venas
despertaron mil pájaros dormidos.

Un beso, un hasta luego
en el silencio de la noche clara.
Un beso, un mar de fuego
aullando en los confines de la cara.

Un beso, un simple aliento,
intercambio de estrellas en la boca.
Un beso en un momento
y en un momento todo se trastoca.

Un beso con urgencia
como un secreto a voces pregonado.
Un beso, una presencia,
un ángel salvador a nuestro lado.

Un beso en son de paz
alterando los puntos y las comas.
Un beso fue capaz
de llenarnos el alma de palomas.

© Juan Ballester

Poema con punto final

2011-07-17T11:24:00.001+02:00

Mientras el tiempo pasa
y unas nubes oscuras se aprietan en el cielo
y fumo un cigarrillo
y pronto será hora de escapar
y en la calle los coches no paran de hacer ruido
y en las casas los platos se preparan
y en los televisores dan anuncios
y aquí dentro, la ausencia.

Mientras la tarde llega
y callan poco a poco los teléfonos
y los papeles sucios cubren las papeleras
y hay cierto nerviosismo en los colegios
y el fútbol vuelve a ser lo único importante
y las luces se apagan
y los lavabos tiemblan pensando en la avalancha
y aquí dentro, el desierto.

Mientras la vida sigue
y las bocas de metro se comen a la masa
y crujen los estómagos
y la tristeza llena los despachos vacíos
y en los bares se bebe y en las mesas se almuerza
y los cierres metálicos guillotinan el día
y aquí dentro, el absurdo.

Mientras miro el paisaje
desolado y extraño de mis desilusiones.

© Juan Ballester

Noche de ausencia

2011-07-12T10:50:00.002+02:00

Dulce pena me muerde las entrañas,
dulce angustia recorre mis sentidos,
se me llenan de ausencia los oídos
y mi boca se puebla de alimañas.

¿Por qué en mi soledad, amor, te ensañas?
¿por qué, silencio, escondes voces, ruidos?
La carne tengo rota, y convertidos
los proyectos de ayer en dos guadañas.

La noche me recubre con su pena,
la oscuridad me niega tu semblante
y tu piel encendida me es ajena.

Soy un ser sin dolor y agonizante
tendido en plena noche entre la arena
soñando sin soñar que estás delante.

© Juan Ballester

Aquí estoy, sigo aquí

2011-07-09T21:07:00.001+02:00

Pensé que no quedaban versos que componerte
y que mi mano al fin, cansada, callaría,
pero el dolor es mucho y la ausencia es tan larga
que sólo hallo consuelo emborronando páginas.

Pensé que la ruleta de la suerte esta vez
haría caer la bola sobre la arena estéril,
que no tropezaría contra las mismas piedras,
que mis labios se harían cómplices del silencio.

Pensé que ya los cántaros que destilan poemas
se habrían agotado, tras años de dar fruto,
pero es que la distancia, la ansiedad y el anhelo
han resultado ser más fuertes que el olvido.

Pensé, y me equivocaba, que todo estaba dicho,
que el corazón y el alma ya cerraron sus puertas,
no creí que el reloj me mirase de nuevo
llenándome la boca de palabras sonoras.

Así que finalmente, aquí estoy, sigo aquí
igual que un colegial, capturando metáforas,
como si de esta forma tu corazón y el mío
quedasen para siempre en algún libro atados.

© Juan Ballester

A veces

2011-07-01T23:52:00.002+02:00

A veces basta un beso para cambiar el mundo
y basta una sonrisa para mover las piedras,
y basta una mirada para saciar el hambre
y una mano tendida para romper barreras.

A veces basta un verso para unir corazones
y basta una palabra para salvar a un preso
y un gesto de cariño para curar a un loco
y una flor compartida para alejar un miedo.

A veces un abrazo vale por mil limosnas
y puede más la lágrima que el filo de una espada,
y el vuelo de los pájaros enternece al tirano
y la ilusión de un niño remonta cataratas.

A veces basta un rayo de sol para ser libre
y un eclipse de luna para abrirnos los ojos
y un otoño marchito nos torna a la belleza
y el día que amanece es el mayor tesoro.

A veces el amor abre las cerraduras
y convierte en iguales a los pobres y ricos,
a veces, ay, a veces, la vida nos sorprende
y soñamos despiertos cuando estamos dormidos.

© Juan Ballester

Poema para ir de viaje

2011-06-28T23:11:00.001+02:00

Con las maletas llenas de tu nombre,
de tu voz, de tu aliento, de tu piel
voy por la vida convertido en hombre,
voy por el mundo con sabor a miel.

Me basta ese equipaje, es suficiente
para dar testimonio de que existo:
con tu sola presencia tiendo un puente
y es nuevo el corazón con que me visto.

El billete que tengo es de primera,
pues de primera son mis esperanzas;
y con tu compañía, compañera,
las ilusiones no se tornan lanzas.

Ya no pierdo el andén, no miro trenes,
no viene un revisor a echarme a tierra;
tus manos, tus caricias son mis bienes,
he cambiado por paz mi antigua guerra.

Viajo al fin con asiento y ventanilla,
ya tengo a dónde ir, ya llevo un rumbo.
Al calor de tu pecho y tu mejilla
me mantengo al timón, no me derrumbo.

Tú eres mi corazón, lo que me mueve,
eres mi meta, y eres mi equipaje.
Qué importa ya que llueva, qué que nieve,
si estás en mi camino y voy de viaje.

© Juan Ballester

Poema sin importancia [I am a lonesome hobo]

2011-06-26T22:43:00.002+02:00

Sé que a nadie le importa este poema,
que no ha de emocionar, que no interesa
saber si quedan panes en mi mesa
o si el reloj o el vértigo me quema.

Sé que no tiene asunto, que no es tema
hablar de esta opresión que me atraviesa
sé que es ardua tarea, dura empresa
usar la soledad de estratagema.

¡Quién puede preocuparse de un payaso,
que vive entre la ruina y el fracaso,
sin tener otro techo que el olvido!

¡A quién puede importar tanta tristeza
ni si mi alma se eleva o si tropieza,
si al final me he de ir sin hacer ruido!

© Juan Ballester

La noche

2011-06-23T11:03:00.000+02:00

La noche
es ese espacio incierto donde habitan los sueños,
esa jaula sin llave donde aguardan tus manos,
ese lugar prohibido donde el sol se hace verso.

La noche
tiene el sabor extraño de un puñado de lluvia,
tiene el tacto secreto de tu boca de arena,
tiene la sed constante del ángel que te busca.

La noche,
serpentina que corre por un mar de silencio,
pandereta que llena los aires con tu nombre,
líquido que se vierte sobre mi piel de fuego.

La noche está de moda
desde que las estrellas reproducen tu rostro,
desde que los pasillos se llenan de preguntas,
desde que las manzanas han querido ser globos.

La noche,
el agujero negro que me engulle
cada vez que pronuncio tu mirada.

© Juan Ballester

Bajo el árbol

2011-06-20T00:34:00.002+02:00

Bajo los pinos verdes
quiero besar tu vientre.
Bajo los verdes pinos,
zambullirme en tu abismo.

Bajo la fresca acacia
dejar volar el alma.
Bajo la acacia fresca,
tú el sueño y yo la siesta.

Bajo el álamo esbelto
quiero amarte en secreto.
Bajo el esbelto álamo,
besarte como un pájaro.

Bajo el roble frondoso
quiero hundirme en tu fondo.
Bajo el frondoso roble
aprender a ser hombre.

Bajo el árbol oscuro
quiero saciar mi orgullo.
Bajo el oscuro árbol
que nace de tus manos.

© Juan Ballester

Desde aquí

2011-06-17T17:22:00.000+02:00

Desde aquí se ve el mar, se ve la playa
con su rumor constante de oleaje;
desde aquí, con tus ojos por paisaje
como un faro nocturno que no calla.

Desde aquí siento el sol que me ametralla
al tomar tu retrato, ese brebaje
que me anima a emprender un largo viaje
y preserva mi nave cuando encalla.

Desde aquí, con aroma a cartulina,
con tacto de cristal, con voz ahogada
me dejo gobernar por tu mirada.

Desde aquí, lejos, solo, se adivina
tu recuerdo flotando en la neblina
y tu ausencia llenando tanta nada.

© Juan Ballester

No son aviones

2011-06-15T13:14:00.001+02:00

No son aviones,
no son grandes pájaros de acero
aunque pueden volar,
aunque atronan mis oídos
con una especie de ruido.

No son pájaros,
no están recubiertos de pluma
ni tienen pico,
aunque surcan el espacio
y planean despacio
ante mis ojos.

No son viento
aunque no pesan y flotan
y se esparcen
hasta llenarlo todo.

Son solamente sueños,
pedazos de imaginación
que vienen desde la nada
a darme todo,
sueños que se pegan a mis noches
y al llegar la mañana
desaparecen disueltos
en café con leche.

© Juan Ballester

Las catorce venas

2011-06-12T12:12:00.001+02:00

Para llorar de amor basta un soneto
como basta un botón para una muestra.
Un soneto es solista y es orquesta,
es arma arrojadiza y parapeto.

Con un soneto el alma habla en secreto
y el poeta su esencia manifiesta.
Pero escribirlo hermoso, cuánto cuesta,
qué extraño es el poder de ese amuleto.

Catorce versos, nada, un soplo apenas,
y sin embargo es feudo inexpugnable
para las alegrías y las penas.

Un soneto es locuaz aunque no hable
y en sus notas, que son catorce venas,
corre la sangre azul de lo imborrable.

© Juan Ballester

Comienzo

2011-06-08T18:30:00.002+02:00

Se empieza por un verso y no se sabe
cómo puede acabar la madrugada.
Se empieza por azar, casi por nada
pensando que no hay puerta, que no hay llave.

Un verso suelto acaso, sólo un ave
solitaria que no ha de hacer bandada,
un suspiro, una nota descarriada,
nada que cause alarma, nada grave.

Mas luego, igual que el agua, gota a gota
el verso se transforma en un poema
y éste crece a su vez, se multiplica.

Y aquello que pensabas simple nota
se te ha ido de las manos y te quema
como una lluvia fértil que salpica.

© Juan Ballester

Poema para vivir día a día

2011-06-04T12:36:00.001+02:00

Vivir aunque nos cueste la vida, aunque nos cueste
ponernos la careta y tragarnos un sapo.
Vivir aunque la lengua se nos vuelva de trapo
y la mano de cera y nuestra boca apeste.

Vivir porque la vida es un pozo sin fondo,
un viaje irrepetible, un instante entre sombras,
vivir cuando la ausencia manche nuestras alfombras,
cuando nuestro propósito no nos salga redondo.

Vivir cada minuto como un precioso don
que alguien, desde algún lado, nos da cada mañana,
vivir sin cortapisas, sin cerrar la ventana,
sin apretar el alma ni atar el corazón.

Vivir, hay que vivir, porque la vida es todo,
la luz, la paz, el cielo, el amor, la alegría,
vivir, porque la vida se inventa cada día,
pues si la vida acaba, sólo nos queda el lodo.

Hay que vivir de frente aunque pese la cruz,
aunque escueza el invierno y el calendario duela,
hay que vivir despierto y sostener la vela:
mientras nos quede aliento, ha de quedarnos luz.

© Juan Ballester

Reina de mis entrañas

2011-05-31T19:03:00.000+02:00

Reinas en mis entrañas con cruel soberanía
haciendo y deshaciendo los hilos a tu antojo,
sin pensar si me agrada ni si me causa enojo
ese dulce martirio que agranda mi agonía.

Todo mi ser remueves con tu sola presencia,
para darme castigo te basta una mirada
y enciendes mi suplicio y alteras mi morada
con un breve fragmento de tu dorada esencia.

Mandas en mis sentidos como manda un tirano,
cuando quieres ardes, cuando quieres hielas,
mas es tan cruel la vara con la que me flagelas
que no alivia el tormento tu boca ni tu mano.

Ya soy sólo tu esclavo, soy un tipo con suerte
sufriendo y delirando al cabo por ser hombre,
me arrastro por las calles pronunciando tu nombre
y pienso que soy ciego porque no puedo verte.

© Juan Ballester

Soneto con lluvia

2011-05-27T21:14:00.001+02:00

Mientras la noche el llanto me disputa
y los dedos me niegan lo que escribo,
percibo nuevamente que estoy vivo,
que una orquesta me aguarda en la batuta.

La soledad persiste, ni se inmuta,
me mantiene despierto sin motivo
y sus firmes tentáculos no esquivo
ni rechazo el sabor de su cicuta.

Todo lo envuelve un negro sentimiento,
una lluvia cansada y sin aliento
que se adhiere a la luna y las fachadas.

Y en medio de esas notas doloridas
siento en el pecho abrirse dos heridas
azules y calientes como espadas.

© Juan Ballester

La noche de las langostas

2011-05-24T21:38:00.003+02:00

Dylan estaba aquí pero yo era una piedra,
un trozo de madera no apto para el llanto,
una hormiga, una gota de sudor, una lágrima,
una hoja arrancada a merced de los vientos.

Dylan estaba aquí, a dos pasos tan sólo,
tan cerca que podía rozarlo con un sueño;
estaba una vez más, quién sabe si la última
con su voz de tormenta y sus gafas de luna.

Dylan estaba aquí, me esperaba de nuevo
con Ramona y con Hattie bullendo en su maleta,
pero yo estaba seco, con las alas cortadas,
con el alma en un puño, con el vientre encogido.

Dylan estaba aquí, joven eternamente,
sin saber que mis pies son dos ciervos heridos,
sin saber que mis ojos son dos pozos sin fondo,
sin saber que mi boca es un túnel rasgado.

Y salió al escenario, la noche iba cayendo,
y miles de gargantas coreaban su nombre,
y miles de zapatos danzaban polvorientos
y en la granja de Maggie se trabajaba duro.

Y canción tras canción, acorde tras acorde,
los versos se extendieron por el cielo de julio,
pero yo estaba a oscuras, como un vulgar payaso
recorriendo el paseo de la desolación.

Y por fin la atalaya y la piedra rodante
pusieron broche de oro a una noche de magia.
Pero yo, amordazado, perdido entre la niebla,
me dejaba la vida detrás de unas cortinas.

Dylan estuvo aquí, y las langostas
cantaron en mi rostro su dulce melodía.

© Juan Ballester

Homenaje a Bob Dylan (n. 24 mayo 1941)

En otro tiempo

2011-05-21T02:10:00.000+02:00

De haberte conocido en otro tiempo
y no cuando mi voz está cansada,
quién sabe si a estas horas yo estaría
bebiendo en tu mirada.

Pero ¿qué han de decirte las palabras,
que te puede importar mi oscuro llanto
si tienes ya quien te calienta el lecho
y disfruta tu encanto?

De haberte descubierto siendo libre
cuando la flor brotaba de mis venas,
yo no sé, pero acaso este silencio
no ocultara mis penas.

Pero tu corazón, bien amarrado,
por un tranquilo mar goza el reposo
de un hogar apacible que le sabe
a ternura y esposo.

De haber podido amarte sin mordazas,
sólo con la verdad por atributo,
quizá estos pobres versos que te escribo
hubieran dado fruto.

Pero tu senda es recta y no me atrevo
ni siquiera a mirarte, ni a soñar
por miedo a que mis ojos descuidados
turben tu bienestar.

© Juan Ballester

Cuatro envases

2011-05-16T18:31:00.001+02:00

La vida se resume en cuatro envases.
El primero, obviamente, el biberón,
ficticio sucedáneo del pezón,
clavo donde agarrarte, al que te ases.

El segundo, una lata de refresco
con sabor a limón, naranja o cola.
Jugar con los colegas, cómo mola,
el mundo y el dolor te traen al fresco.

Luego llega el tercero, la cerveza:
Ya eres un hombre al fin, sientas cabeza
y, gracias al trabajo, haces provecho.

Y por fin toca el cuarto, el gota a gota,
con la próstata mal, la boca rota
y te vas de una vez: esto está hecho.

© Juan Ballester

Pavos reales

2011-05-10T07:55:00.001+02:00

He estado en el jardín de los pavos reales
donde las plumas tienen el olor de lo hueco,
colores imposibles que destiñen las almas
y formas caprichosas que barren las veredas.

He visto sus contornos, he escuchado sus cantos
idénticos, calcados, campanudos y efímeros,
los he visto observarse con sus falsas sonrisas,
con su piel de cordero y sus fauces de lobo.

Los he visto arrastrar su vanidad, su orgullo,
su deslumbrante ego, su belleza enfermiza,
monologando juntos pero nunca revueltos,
soñando con ser águilas, reyes de las alturas.

He estado en el jardín de los pavos reales,
allí donde el silencio se profana con letras,
he estado y los he visto, flores de un solo día,
poetas de la nada, sombras de carne y verso.

© Juan Ballester

el reloj de las cuatro y diez

2011-05-07T10:59:00.003+02:00

eran las cuatro y diez,
como en la vieja canción de aute.
no llovía, o al menos no lo recuerdo con precisión.
la ciudad dormitaba,
algunas callejuelas parecían no haber sido pisadas desde muchos días antes,
algunos escaparates parecían llevar allí inmóviles toda la eternidad
y miré mi reloj: eran las cuatro y diez.

yo no era nadie, apenas un intruso,
apenas un fragmento de la noche caminando a plena luz del día,
tal vez un sueño que se pegaba a la sucia corteza de las aceras,
quizá un pobre infeliz huyendo de sí mismo.
y eran las cuatro y diez.

las cuatro y diez en el alma, en los balcones,
en los vehículos alineados a ambos lados de la calle hasta perderse en el infinito,
las cuatro y diez en los huesos, en las papeleras,
en el libro de versos que llevaba en el bolsillo,
las cuatro y diez en el silencio de una tarde cualquiera.

eran las cuatro y diez en los palacios,
en las chabolas, en los hospitales, en los andenes del metro,
en mis manos vacías y en mi rostro sin máscara,
en mis viejos zapatos que medían palmo a palmo la ciudad.

el reloj de mi vida marcaba las cuatro y diez
y un pájaro en una rama cantó la soledad de mi sobremesa.

© juan ballester

De cara a la pared

2011-05-03T00:48:00.000+02:00

Muchas veces me pongo de cara a la pared,
como si fuera un niño que recibe un castigo,
y me siento un ausente, como muerto, ya digo,
sitiado por el hambre, cercado por la sed.

Es como si la vida huyese de mi entraña,
como si una mordaza se anudase en mi boca,
y no puedo gritar porque soy una roca,
ni repartir ternura vestido de alimaña.

Qué sensación de angustia, de vacío, de hueco,
cuando miro mis manos y sólo encuentro espinas,
qué especie de vergüenza, qué bochorno estas ruinas,
verme así -yo que fui hombre- convertido en muñeco.

Y sin embargo, todo parece ir sobre ruedas,
-matrimonio feliz, un hogar, un trabajo-,
llenando de sonrisas lo que el azar me trajo,
poniendo mil colores en las amplias veredas.

Muchas veces me impongo un castigo a mi mismo,
me impongo una condena, hipoteco las risas,
el tiempo se me escapa y me vencen las prisas
y al tratar de subir se acelera mi abismo.

Y, en fin, siento que pago deudas antiguas, fallos,
silencios que no dije, palabras que callé,
y deambulo sin rumbo, sin ilusión, sin fe
mientras, en los bolsillos, mis puños son dos rayos.

© Juan Ballester

Si he de llamarlo amor

2011-04-30T09:54:00.001+02:00

Si he de llamarlo amor, para qué tantas vueltas,
para qué escabullirme llenando renglones donde sólo está ella,
para qué malgastar el brillo de su nombre o el tacto de su ausencia;
si he de llamarlo amor,
quién habrá de sacarme de un futuro que intuyo de miseria,
quién pondrá en este océano de fuego una barrera,
quién callará mis manos y cerrará de nuevo la inopinada puerta,
la que se abrió de pronto, con miedo y sin vergüenza,
un día de verano, bochornoso y cualquiera.

Cómo explicar si no que han nacido estos versos que acaso nunca lea,
estas toscas palabras que ya no son palabras sino sílabas muertas,
indignas, incoherentes, imposibles, lejanas, como bocas hambrientas,
que reclaman silencio y olvido mientras se abren las penas.

Si he de llamarlo amor, para qué esta locura que no tiene respuesta,
para qué buscar causas, ni improvisar excusas, ni preparar defensas,
ni pensar en lugares ni hacer como que estudio documentos, sentencias,
reglamentos insípidos, leyes, contratos, cláusulas, que esparzo por la mesa.

Si he de llamarlo amor basta ya de rodeos y de letra pequeña;
es obvio que esta tarde todos los pensamientos a ella me recuerdan,
y no habrá nada, ni árbol, ni lectura, ni piedra,
ni amigo ni enemigo, ni razón ni locura que equilibre esta fuerza,
nada que me distraiga, nada que me convenza,
nada que neutralice mi corazón sediento de sueños y quimeras.

Si he de llamarlo amor,
no seré yo quien niegue lo que el alma celebra.

© Juan Ballester

Hay algo en esta noche

2011-04-25T17:40:00.000+02:00

Hay algo en esta noche que a gritos te reclama,
que pide urgentemente tu presencia corpórea.
Es la luna, quizás, o tal vez el silencio
lacerante y metálico de estas cuatro paredes.

Hay algo que te busca, que provoca volcanes
y hace temblar las fauces de los lobos hambrientos.
Llámalo oscuridad, ceguera o extravío:
hoy todos los caminos conducen a tu nombre.

Hay algo en esta noche que lenta se desangra,
algo que no es tu piel ni es tu risa tampoco.
La distancia me duele como un verso afilado
y el aire me recuerda que el calendario aún duerme.

Hay algo, sí, que altera mi corazón doliente,
que se bebe el océano y devora los mapas.
Hay algo, y ese algo va plantando semillas
que habrán de germinar con el sol de tus ojos.

© Juan Ballester

Largo y tendido

2011-04-20T00:14:00.001+02:00

Necesito pensar largo y tendido
acerca de esta vida que se escapa
antes que el tiempo borre de su mapa
mi imagen y mi nombre y apellido.

Necesito olvidarme del olvido,
de esa masa grisácea que me atrapa,
quemar una por una cada etapa
de mi existir monótono y sin ruido.

Mirarme para adentro, por si acaso
puedo evitar caer en un mal paso,
mirarme para adentro, solamente.

Necesito pensar tendido y largo
porque estoy vivo aún, y sin embargo,
soy un árido campo sin simiente.

© Juan Ballester

La claridad extraña

2011-04-17T14:40:00.000+02:00

¿Sabes? En este día de claridad extraña,
de cajones sin prisa, de manos sin arena
tu sensación me atrapa, tu recuerdo me baña
y me quita una pena.

¿Sabes? En este tiempo hecho para el descanso,
para darse a las bocas y licenciarse en sueños
recordarte en un verso me resulta un remanso
de aromas hogareños.

¿Sabes? En estas horas propicias para el juego,
para sentirse perro, muchacho, bicicleta,
yo me aferro a tus labios que me hablaron y luego
su sensación me aquieta.

¿Sabes? Esta mañana tranquila de domingo
en que hasta las aceras se cubren de pereza
yo me miro hacia dentro, me miro y te distingo
rondando en mi cabeza.

Y al levantar la vista del papel donde ahora
trato de darte forma, de retenerte en vano
mi corazón se eleva, mi alma se enamora
y enloquece mi mano.

© Juan Ballester

Pensar en ti [you angel you]

2011-04-13T18:56:00.000+02:00

Pensar en ti,
un caballo alocado que avanza por la arena,
un silencio en los ojos que amanece de pronto.

Pensar en ti,
algo como una espina clavada en la distancia,
un viento a la deriva, soplando sin memoria.

Pensar en ti es llenarse la boca de horizontes,
el alma de pañuelos, las manos de gorriones,
las piernas de cosquillas, el cuerpo de fragancias.

Pensar en ti es un árbol que da manzanas blancas,
un piano que en la noche derrama melodías,
un reloj sin maletas que anida en los andenes.

Pensar en ti,
la forma más sencilla de soñar
con la felicidad.

© Juan Ballester

Mensaje de texto

2011-04-09T10:49:00.001+02:00

Cariño, buenos días, mi corazón te añora,
la vida me sonríe; levántate, ya es hora.

El día ha amanecido limpio como tus ojos
y tus besos son flores que me llevo a manojos.

Tu recuerdo me alumbra, pensar en ti me eleva
y qué puede importarme que granice o que llueva.

Despiértate, amor mío, mira qué día más claro,
parece que tu risa cubre mi desamparo.

El cielo se maquilla con tus mismos colores
y hay un coro de versos por tus alrededores.

Parece que los pájaros imitasen tu voz
y el latido en mi pecho nunca fue tan veloz.

Buenos días, princesa, el sol ya desayuna,
la vida me acaricia... y tú eres mi fortuna.

© Juan Ballester

Fábula de los cuatro hermanos

2011-04-05T17:44:00.000+02:00

Cuatro hermanos se fueron a la guerra...
El primero, aviador, surcó los cielos
realizando acrobacias, largos vuelos
y volvió como un héroe a su tierra.

El segundo, con rango de teniente
con sus tropas ganó una gran batalla
y la patria le impuso una medalla
y obtuvo una mención en su expediente.

El tercero, enrolado en un navío,
destacó en las labores de estrategia
y al regreser le hicieron una regia
acogida con música y gentío.

El cuarto, un enfermero, destinado
a la primera línea de combate,
salvó, curó, evacuó, y para remate
quedó entre unos alambres incrustado.

Y yo pregunto (y no es ningún dislate):
¿cuál de ellos triunfó y fue el más honesto?
El hermano enfermero, por supuesto.

© Juan Ballester

Soneto con trenes de fondo

2011-04-01T17:58:00.003+02:00

Puedo esta noche oír todos los trenes
entrando en la estación de mi cabeza,
y en su estruendosa marcha hay la certeza
de que tú estás aquí, de que al fin vienes.

Puedo observar las vías, los andenes,
los rostros empapados de extrañeza;
todo bulle otra vez, se despereza
esa inquietante niebla que tú tienes.

Un altavoz anuncia tu regreso
pronunciando tu nombre letra a letra
que suena a paraíso, a flor y a beso.

Y en medio de la atmósfera percibo
tu suavidad azul, que me penetra
renovando las ansias de estar vivo.

© Juan Ballester

No es un poema [dirge]

2011-03-29T21:58:00.001+02:00

Esto no es un poema,
esto no es una pipa, ni un fusil, ni un abrazo,
ni una llama, ni un grito,
tampoco una caricia, ni un papel con borrones,
no es ni siquiera viento.

Esto no es un poema,
no son bellas palabras, sentimientos, metáforas,
no ha de servir de ejemplo ni ha de leerlo nadie,
no saldrá de mis venas ni manchará de rojo
las hojas de un cuaderno.

Esto no es un poema,
no llegará una tarde a llenarme de lágrimas,
no vendrá a visitarme con un pan bajo el brazo,
no llamará a mi puerta,
ni vestirá de verde ni llevará sombrero.

Esto no es un poema,
no es barro ni es arena, ni piel, ni huesos, nada,
no conoce mi sueños ni ha probado mi nombre,
ni el tacto de mis dedos.

Esto no es un poema
y por eso, tal vez, yo ni siquiera existo
en medio del silencio.

© Juan Ballester

Pájaros urbanos

2011-03-24T18:59:00.001+01:00

Son pequeños, es cierto, son insignificantes
prendidos en las ramas, tímidos y huidizos,
son apenas adorno, pequeños habitantes
que ocupan azoteas, tejados, cobertizos.

Se han hecho ya a vivir entre el humo y el ruido
y a tener por paisaje sólo asfalto y cemento,
ajenos a ese mundo natural y perdido
de su campo, su monte, su aromático viento.

Son pájaros urbanos, que han cambiado aquel cielo
por el de las antenas, el tráfico y la prisa,
que un día -quién lo sabe- olvidarán el vuelo
y quedarán tendidos a merced de otra brisa.

Pájaros del asfalto, ya no les quedan alas,
ya no pueden salir de este universo loco,
donde sólo florecen basura y hierbas malas,
donde la flor no huele, ni hay caridad tampoco.

© Juan Ballester

21 de marzo - Día Mundial de la Poesía

2011-03-21T15:09:00.003+01:00

MARIPOSA

Nunca te lo he dicho, pero
tienes ojos de mariposa.

Y como si fueran flores
vas de día en día
posándote en lo más bello
y feliz de mis horas.

Los abres y los cierras
con un tierno aleteo
y al mirarme te llevas
mi polen más preciado.

Con qué delicadeza
te acercas hasta mí
y juegas temblorosa
sobre mi corazón.

Nunca te lo he dicho,
mariposa.

© Juan Ballester

El penúltimo cigarrillo

2011-03-20T18:08:00.001+01:00

El penúltimo cigarrillo
arde sobre el cenicero.
Las volutas de humo grisáceo
se desparraman por la habitación.
La hoja de papel inmaculada
con ligeras rayas horizontales
sigue como estaba hace dos horas.
Sólo has podido escribir una sílaba,
una palabra apenas.

Tranquilo,
aún te queda el último cigarro
semioculto en el fondo del paquete.

© Juan Ballester

Detrás de los cristales

2011-03-16T18:05:00.000+01:00

Detrás de los cristales
hay un viento apacible que susurra tu nombre,
que lleva tu recuerdo y el sabor de tu boca,
que convierte en caricia
cada instante robado a la memoria.

Detrás de los cristales
la ciudad se asemeja a una jauría
que busca inútilmente algún indicio
de tu piel y tus labios y tu vientre y tus ojos
y de los besos dulces que me diste
en la lluviosa tarde de este octubre distinto.

Detrás de los cristales
los versos que no he escrito se aparecen de pronto
cubriendo de metáforas
las blanquecinas hojas donde el amor renace,
donde el futuro existe.

Detrás de los cristales,
tu corazón y el mío entrelazados.

© Juan Ballester

Pensando en la dama

2011-03-10T13:49:00.002+01:00

Últimamente pienso demasiado en la dama
y no será por viejo, pues medio siglo es poco.
El caso es que me encuentro calentándome el coco
y mi salud maltrecha brinca de cama en cama.

Me roza, mas la esquivo, o al menos eso creo;
quizás la puntería sea su punto flaco
y así me voy librando de tan horrendo atraco
no sé si por ser torpe, por ser bueno, o por feo.

Me consta que visita lugares que frecuento,
que se lleva a parientes y a tipos de la calle;
me conoce de sobra, no se pierde detalle
y sé que no le importa cuando me ve contento.

Quizá le caigo bien, quizá hasta le doy pena
o es que juega conmigo, y eso le divierte;
nadie sabe sus gustos, cómo reparte suerte,
no respeta la siesta, ni el placer, ni la cena.

Qué dama tan voluble que nunca hace preguntas
ni tiene sentimientos ni entiende de apellidos,
ladrona que anda hurgando, rapiñando los nidos
hasta dejarlos mondos, como estrellas sin puntas.

Últimamente trato de no darle ventaja
y cuido que mi espalda siempre esté bien cubierta,
pues no tendría gracia ver mi nombre en su puerta
ni que arrojen mis restos al fondo de una caja.

Sigue esperando, amiga; aún he de peinar canas,
de perder varias muelas y mojar los pañales.
Ya conozco tus gustos, te he visto cuando sales
y, oye, que no, que paso: ¡que aún no tengo ganas!

© Juan Ballester

Cerrado por reforma

2011-03-06T07:11:00.001+01:00

El cielo está cerrado por reforma.

Se dice que los santos están en plena crisis
porque nadie les reza en estos tiempos.
Se ha quedado en el paro
san Antonio y san Judas, san Anselmo,
san Juan Nepomuceno, santa Rosa de Lima,
san Ignacio, san Luis, san Lorenzo de Brindis
y no sé cuántos otros.

El cielo está cerrado por traspaso.

Y por si fuera poco, se ha colado
un inspector de Hacienda, y por lo visto
muchos santos no pagan sus impuestos:
el de tenencia de almas,
el de los donativos y arreglo de capillas,
el canon de valor espiritual,
tasas de recogida de plegarias...
Y desde el Vaticano no quieren saber nada,
así que no han tenido más remedio
que hipotecarlo todo.

El cielo está cerrado por ahora.

Van a poner los yanquis un parque de atracciones
y una hamburguesería.
Pero aún quedan cuestiones que deben debatirse:
si cerrarán los lunes,
si se podrá pagar con tarjeta de crédito,
si habrá que hacerlo en dólares,
si los niños tendrán descuentos de algún tipo.
San Pedro, por si acaso, ya ha empezado
un cursillo de inglés acelerado
y está poniendo al día su informática.
Y luego el sindicato de los ángeles
amenaza con huelga indefinida,
pues quieren despedirlos después de tantos años
y colocar a cambio a hermosas quinceañeras
llenas de silicona.

El cielo está cerrado por mudanza.

Se están llevando en cestas
las cruces, los rosarios, los latines,
los equipos de música y los salmos,
las rosquillas, los cálices,
el oro, incienso y mirra y las estrellas,
y a cambio han colocado
vistosas papeleras y quioscos
y bombillas y aseos y taquillas
y unas horribles flores amarillas, de plástico.

El cielo está cerrado por cambio de negocio.

© Juan Ballester

Desde la orilla

2011-03-03T19:18:00.001+01:00

Desde la blanca orilla de tu seno
quiero gritar al aire lo que siento:
el beso que me quema a fuego lento,
el susurro letal como un veneno.

Desde tu suave orilla estoy tan lleno
que no puedo calmar este ardimiento;
estoy hecho de espuma, soy de viento,
como un potro me doy al desenfreno.

Desde la clara orilla donde nado
te contemplo feliz, limpia y radiante
con corazón de flor, con piel de amante.

Desde la tibia orilla a que he llegado
siento el mar de tus ojos cuando brilla
desde tu orilla, amor, desde la orilla.

© Juan Ballester

El rap de la telebasura

2011-02-26T22:54:00.003+01:00

¿Qué es hoy la televisión
entre tanto culebrón
y asuntos del corazón?

¿Qué queda de la cultura,
dónde se fue la lectura
con tanta telebasura?

‘La caja tonta’ se llama,
y es verdad. Su mala fama
se ve programa a programa.

Aunque cambies de cadena,
todo lo que ves da pena.
Son mil y ninguna buena.

Cada día, muy temprano,
te endosan un gran hermano
o una canción del verano.

Salen dos dándose el lote,
tres que van luciendo escote,
y diez que chupan del bote.

Y unas rubias mal peinadas
y aún peor educadas
que sólo hablan de bobadas.

Cualquiera asiste a un debate,
y dice cualquier dislate,
organizando un tomate.

Y cuando algún jefe mándalo
se ponen a hacer el vándalo,
para aumentar un escándalo.

Que así se aumenta la cuota,
y hay quien las manos se frota
aunque el programa sea idiota.

Y al fin y al cabo la audiencia
lo que busca es la indecencia,
para aliviar su conciencia.

Los programas futboleros
se asemejan a avisperos
donde el civismo va en cueros.

Si un documental molesta,
no importa, te echas la siesta
aun si está la tele puesta.

Y si un programa te agrada,
tranquilo, no pasa nada,
que será de madrugada.

Y ponen cada película
no sólo mala, ¡ridícula!,
que hasta ataca a la vesícula.

Los graciosos no hacen gracia,
se juega con la desgracia,
y el público no se sacia.

Si aquí hasta el más ignorante,
se atreve a ser concursante
y cualquiera es un cantante.

Y encima a llevarse pasta
pues la que tienen no basta,
aunque su voz sea nefasta.

Negocio publicitario,
donde hasta en el telediario
dan coces al diccionario.

Venga cuotas de pantalla,
y teleseries morralla,
¡viva el vicio y la canalla.!

Todo vale, manga ancha;
la basura en avalancha
y ten cuidado, que engancha,

Esto es la televisión,
un monstruo sin compasión
que invade nuestro salón.

© Juan Ballester

Un relato publicado

2011-02-23T12:27:00.004+01:00

La revista "Terroria" acaba de publicar en su página web mi relato titulado "Cruce de caminos".

http://terroria.com/cruce-de-caminos/

Espero que lo leáis y lo disfrutéis terroríficamente.

Poema del nombre que grité

2011-02-21T01:11:00.000+01:00

Grité tu nombre, amor, y el viento quiso
repetirlo después por cada esquina;
lo dije por librarme de una espina,
lo eché a volar, lo alcé sin previo aviso.

Pronuncié esas tres letras, paraíso
donde mis sueños juegan, medicina
que me cura del hambre y la rutina,
que ahuyenta mi dolor cuando es preciso.

Y tu nombre sonó como un disparo,
como una bala en medio de la noche,
como el ladrido atronador de un perro.

Grité, incauto de mí, y lo pagué caro,
pues quedé a tu merced y hecho un fantoche:
tú para siempre imán, y yo de hierro.

© Juan Ballester

Poema de los ojos

2011-02-18T13:30:00.002+01:00

Fuente de luz, destello vespertino,
cristal contra el que choca mi silencio,
piedras que abrasan, húmedos misterios,
imanes que me arrojan al abismo.

Caracoles de plata, jeroglíficos,
mariposas que juegan con los sueños,
peces surcando el mar, surcando el verso,
espectros, realidad, veneno, antídoto.

Campos de paz, senderos de la guerra,
túneles fascinantes, atalayas,
bosques de humanidad donde reposo.

Blandos querubes, faros y veletas,
espiral de negrura emocionada,
sorbo de adiós para perderlo todo.

© Juan Ballester

Poema de la espera

2011-02-14T18:33:00.003+01:00

Vuelve otra vez el tiempo vestido de burbujas
a llenarme las manos de versos y ternura,
a poner en mi mesa el pan de lo imposible,
a apaciguar la sed de un corazón errante.

Vuelve otra vez el tiempo de sílabas sonoras,
de alondras matinales, de manos temblorosas,
vuelve otra vez a darme la ilusión de la estrella,
el regalo de un labio, el final de un invierno.

Vuelve otra vez el tiempo que creí ya imposible
donde los edificios envidian a la rosa
y donde las ventanas juegan a ser princesas
esperando impacientes a que llegue una carta.

Vuelve otra vez, de nuevo los arroyos dan flores,
las palabras se huelen, los silencios se abren,
nuevamente los árboles sueñan con ser campanas
nuevamente los gatos salen de sus tejados.

Y es que mi piel herida se ha vuelto mariposa,
y es que mis manos turbias desempolvan recuerdos
y es que se me ha llenado el alma de cangrejos
sabiendo que esta noche por fin veré tu rostro.

© Juan Ballester

Cuando la noche cae [when the night comes falling from the sky]

2011-02-09T19:25:00.002+01:00

Cuando la noche cae
y me cubre las manos de pájaros cantores
y me hiere la boca con sílabas cortantes
y se tiñen mis venas de versos doloridos.

Cuando la noche cae
y me encuentro nadando en un mar de silencio,
y me pierdo en abismos que reflejan mi rostro,
y me quedo esperando la llave del olvido.

Cuando la noche cae,
cuando la luz se ahoga y el temor se acrecienta,
cuando las cosas pierden hasta el nombre
y la vida parece
detenerse en un bar de carretera,
consumirse en garitos
donde apenas hay sitio para beber un trago.

Cuando la noche cae,
cuando el misterio vuelve con bata y zapatillas
a callar los estómagos de los desheredados,
cuando la risa cuesta y el llanto sale gratis,
cuando los gatos fingen ser leopardos,
cuando se igualan ricos, pobres, necios y listos,
cuando las piedras tienen el tacto de la seda,
el color de la lluvia
y la voz lastimosa de los barcos hundidos.

Cuando la noche cae
y yo sigo esperando en el andén
con las maletas hechas.

© Juan Ballester

No era fácil

2011-02-05T23:32:00.001+01:00

No era fácil sentirse un héroe en la mañana
y sin embargo supe
que allá abajo, en la calle
los ángeles nocturnos habían hecho
un trabajo impecable.

Ventilé el corazón, lo abrí del todo
y se llenó de luz como otras veces
y eso que me costaba, no era fácil
sentirse como un héroe
aquel ocho de junio del año dos mil cuatro.

Me agarré a los recuerdos,
esperé a que la noche me dijera
definitivamente adiós muchacho
y salí, verso en mano,
a deshacer entuertos en tu rostro
y eso que no era fácil
ser héroe ni juglar justo ese día.

Vi la ciudad ducharse,
ponerse ropa limpia, tomar el desayuno,
y preparar sus bártulos
porque hoy tocaba martes y los martes
ya se sabe que son
el instante propicio para pensar en ti
aunque no fuera fácil, lo comprendo,
ser el héroe interior de tu mirada.

Y armado hasta los dientes de poemas
los fui desparramando palmo a palmo,
los derramé calientes
sobre las seis campanas de tu nombre,
sobre los amplios lagos de tus ojos,
sobre el néctar prohibido de tus labios
y eso que ya sabía
que ser héroe esta vez no iba a ser fácil.

© Juan Ballester

Olvídate de ésos

2011-02-03T20:00:00.001+01:00

Olvídate de ésos que pretenden tu ruina,
de los que, como buitres, se rifan tus despojos
y que no satisfechos con sacarte los ojos,
quieren minarte el alma y arrojarte en la esquina.

Olvídate de ellos, sólo son infelices
que envidian lo que tienes mas no podrán lograr
ni la bondad del alma ni la virtud de amar
y viven de prestado, con mierda y cicatrices.

Tú tienes lo importante, lo que cuenta y perdura
y es inútil su esfuerzo por mancharlo de lodo:
aunque al cabo consigan usurpártelo todo
tú habitarás el cielo y ellos tendrán basura.

Déjalos que se engañen creyendo que no sabes,
déjalos que se pudran con su mediocridad:
solamente los necios ignoran la verdad
y el volar es en cambio privilegio de aves.

© Juan Ballester

Amor loco

2011-01-29T15:57:00.000+01:00

El amor está loco y es tan ciego
que dispara sus flechas a capricho.
Se piensa que la vida es como un juego:
el amor está loco, te lo he dicho.

Algunos no comprenden que sus flechas
caen en cualquier lugar y a cualquier hora.
Nada sabe el amor si son estrechas
o son anchas las puertas que perfora.

Nada sabe de edades o distancias,
nunca pide permiso, no distingue.
El amor viaja en trenes o ambulancias
y a todos embadurna su potingue.

Y nosotros, ay Dios, nos contagiamos
y nos da por pensar si estamos locos.
Ya nuestros corazones son los amos:
Qué pocos nos entienden, sí, qué pocos.

© Juan Ballester