Seis de septiembre. Jueves. El verano
prolonga lentamente su declive.
Mi mano, diligente, juega, escribe
que han de llegar las nieves muy temprano.
Que han de llegar las nieves, que este llano
pronto será pendiente. Ya no vive
mi corazón doliente, que se inhibe
ante los juegos breves de esta mano.
Seis de septiembre. Sombra gris, rutina
y cubriendo la alfombra se adivina
el lento deambular de mi silencio.
Seis de septiembre. Olvido, afán, miseria
y otra tarde he perdido, amarga y seria,
sin poder disfrutar cuanto presencio.
© Juan Ballester
1 comentario:
Es un soneto que comencé el 6 de septiembre de 2001 y lo terminé el 1 de octubre. Curiosamente entre una y otra fecha tuvo lugar el famoso 11-S.
Tiene la dificultad añadida de la rima interna, aparte de la de los finales de verso. Así, en -eves y -ente en los cuartetos, y en -ombra, -ar e -ido en los tercetos.
A pesar de su dificultad técnica, creo que el poema tiene algún mérito artístico.
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