El llanto de noviembre

Llueve en Madrid, constantemente llueve
en este viernes gris y descarnado;
noviembre, una vez más, se ha desplomado
breve de luz y de esperanza breve.

El alma se acurruca, no se atreve
a volar, ni a salir de su cercado,
no se puede soñar, hoy es pecado,
hay que esperar que el tiempo se lo lleve.

Llueve en Madrid, el cielo entristecido
canta un rumor monótono de gotas,
sinfonía infinita de las penas.

Y el reloj se desliza haciendo un ruido
de lágrimas que suenan como notas
por el conducto amargo de mis venas.

© Juan Ballester