Alejarnos mil veces lo mismo que se marcha
la claridad del día.

Desguazarnos de nuevo como las otras veces
sin valor de cambiarlo.

Peregrinar incrédulos a pesar del deseo
incombustible y loco.

Despertar entre sombras puntualmente
huérfanos de caricias.

Cuestionar la razón y el sentimiento
una noche tras otra.

Y morir sin sentirlo, sin buscarlo,
sin morirnos siquiera.

© Juan Ballester